Hommage aux migrants

L'après-midi où ma grand-mère est morte était le même après-midi où je l'ai vue pour la première fois en vingt ans. Après un vol de douze heures, j'étais arrivé à Boston avec ce goût amer dans la bouche que nous laisse l'anxiété. Depuis notre dernière conversation téléphonique, je savais que tout ce que disait cette voix tendre et rauque était un adieu anticipé. Ce jeudi d'août, je me dirigeais vers l'inévitable adieu.

Ma grand-mère a immigré aux États-Unis en 1998 et a quitté ce monde sans avoir obtenu un document régulier pour y vivre. Elle n'a jamais pu retourner en Colombie car, si elle l'avait fait, elle aurait dû laisser derrière elle une vie - clandestine, simple et belle - qui comprenait ses petits-enfants nés là-bas. Son diagnostic de cancer a...
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