Les nouveaux chroniqueurs sont des vendeurs de vies

Je prends le titre du dernier volume de l'œuvre en cours, Salón de Pasos Perdidos, d'Andrés Trapiello, intitulé Quasi una fantasy, lorsque son auteur évoque le roman Fortunata y Jacinta et reprend une observation de Galdós à propos d'une femme qui mendie l'aumône, s'aliénant sa propre vie pour quelques pièces : "Ce 'vendre des vies'…, qui le bat ?" se demande Trapiello. Peut-être un jour avec cette phrase donnera-t-il le titre à l'une de ses livraisons de journalisme, à mi-chemin entre la temporalité de l'expérience et l'élaboration littéraire. En tout cas, lire un journal, c'est s'insérer dans une lumière en quelque sorte crépusculaire où la voix qui absorbe le texte est en même temps celle d'un temps qui s'effondre, qui éparpille ses moments au lieu de les maintenir ensemble ou, en de toute façon, ignoré au sein de son auteur. Mouvement contradictoire : le chroniqueur, replié sur la chaleur de son monde, éprouve le besoin de reconquérir ce qu'il a vécu ou ressenti par l'écriture, mais il écrit sur fond de mort et de disparition. "J'essaie de tenir le journal pour faire durer chaque jour plus longtemps", note Virginia Woolf dans son Journal de 1931, le dernier volet de ceux publiés jusqu'à présent par les Trois Sœurs d'Olivia de Mi...
[Courte citation de 8% de l'article original]