Les magazines me manquent. C'est une douleur étrange, car ils sont toujours en quelque sorte avec nous : ils regardent depuis les étagères des caisses des supermarchés ; attisé pâle autour de la table dans les halls d'hôtel ; apparaître dans votre boîte aux lettres longtemps après la résiliation de l'abonnement, comme un ex qui refuse d'accepter la rupture.
Mais ils disparaissent aussi. Cette érosion accélérée n'a pas été une grande nouvelle en période de pandémie, de guerre et d'érosion réelle, et pourtant l'absence de magazines documentant avec autorité de tels événements, ou les distrayant, comme ils le faisaient avec une régularité mesurée, se fait vivement sentir.
Le temps passe ou boite, mais la vie est partie. Il n'y a plus d'argent. Les éditions imprimées de leurs anciennes publications sœurs Entertainment Weekly et InStyle, qui produisaient autrefois des profits, ont cessé de paraître en février. C'était au revoir à Saveur et Marie Claire; des linceuls pour Playboy, Paper et O. (Au moment où je tape ceci, les gens tweetent à propos de The Believer acheté par un site de jouets sexuels.)
Deux livres récents - "Dilettante", de Dana Brown, rédactrice de longue date de Vanity Fair, et une nouvelle biographie d'Anna Wintour, par Amy Odell, anciennement de cosmopolitan.com - sont des cimetières de titres morts ou zombies qui étaient autrefo...
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