Il était tard, vendredi soir dernier ; mon petit chien Rommel, hirsute et aux pattes courtes, avait désespérément besoin d'une promenade.
J'ai soupiré et – abondamment superposé, de la tête aux pieds et dans des bottes en caoutchouc robustes – je l'ai laissé me tirer.
Un peu plus d'un long tour autour du pâté de maisons, alors que les substances blanches continuaient de descendre, de se déposer, de s'empiler et de dériver – rétroéclairées et même éclairées par la brillante pleine Lune.
Et, pour la première fois de ma vie, alors qu'elle tombait en bourrasques et en tourbillons et qu'elle arrivait en vagues et en rideaux, j'ai eu peur de la neige.
Je me suis forcé à ne pas gronder, ni traîner, ni serrer la laisse, même si mon animal s'arrêtait pour un roulement de ventre délirant et frétillant dans les pouces montants, jusqu'à ce que nous soyons rentrés en toute sécurité près du doux feu de bois et de la normalité de YouTube.
Ce n’était plus le premier graupel du Nouvel An – de petites choses minuscules et dures, comme tant d’Hermesetas. Encore moins les jolis flocons hexagonaux de Bing Crosby et les innombrables singles de Noël.
C'était juste… de la neige. Sans relâche. Implacable. Il a continué à tomber jusqu'au samedi et au sabbat. Du jour au lendemain, jusqu'à lundi, l'automne est devenu épique.
Dans certaines parties du village, la profondeur était désormais de six pouces. Ensuite, il y a eu plus qu’un sou...
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