Lorsque j'ai quitté le ferry à vélo à Roscoff, dans le nord-ouest de la France, à l'été 2024, le trajet le plus long que j'ai jamais parcouru était la route de 99 milles d'une côte à l'autre du Devon sur deux jours. Et pourtant, j'étais là, sur le point de me lancer dans un voyage épique, sans assistance, tirant une remorque avec deux planches de surf en bois, une tente et des combinaisons de plongée attachées dessus. Ma femme, Lizzy, 62 ans, et moi avions loué notre maison et prêté notre camping-car à des amis, il n'y avait donc pas de retour en arrière.

Lizzy tirait également une remorque avec deux planches ventrales et le reste de notre kit de camping. Elle, qui avait effectué de nombreuses longues randonnées dans la vingtaine – dont une à travers les Andes – était pleine de confiance en soi. J'étais excité au-delà des mots à l'idée de me lancer dans une nouvelle aventure, mais aussi terrifié par ce que la route pourrait révéler sur moi. Je ne savais pas si mon corps ou mon esprit de 57 ans serait capable de faire du vélo pendant des journées entières, d'escalader des montagnes ou de monter une tente tous les soirs pendant...
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