Je m'assois dans ma chambre dans cette maison de soins infirmiers près de Sydney, une boîte de quatre murs qui contient tout ce que j'appelle maintenant le mien. Deux valises pourraient le porter: quelques vêtements, quelques livres usés, une dispersion de bibelots. La pensée me frappe à la fois comme Stark et étrangement libérateur. Il n'y a pas longtemps, mon monde était vaste, une maison avec des chambres que je suis rarement entrées, un jardin qui étendait au-delà des besoins, deux voitures au ralenti dans l'allée, à peine conduites. Maintenant, c'est parti. La maison, les voitures, les cartons débordant du garage, tous vendus, donnés ou abandonnés. Une crise cardiaque et des fonds en déclin m'ont amené ici il y a deux ans et demi. Les liens familiaux, aussi minces soient-ils, empêchez-moi de m'éloigner d'ici.

Je ne le ressens pas. J'ai vu le monde, les jungles, les déserts, les villes qui brillent dans un ciel étranger. Cette faim est rassasiée. Il s'agit d'un voyage différent, celui de l'immobilité, de trouver un sens à ce qui reste.

La maison de soins infirmiers n'est pas idylle, pas de promesse brillante d'années d'or. C’est un lieu de routine, de nécessité silencieuse. Les matins commencent par les soignants, les femmes douces et pressées qui rangent mon lit, ajustent les oreillers, offrent un sourire avant de passer à autre chose. Le thé et le toast s'installent alors que je m'assois près de la fenêtre. L'air porte la piqûre propre de l'antiseptique, se mêlant au bavardage des oiseaux à l'extérieur. Il y a la paix dans ces moments, avant que la maison ne se réveille complètement.

Le personnel fait bien son travail, bien qu'il soit étiré. Ils nous vérifient, demandez après nos maux, offrent des m...
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