Bonjour les lecteurs du Guardian,
Mon téléphone est ma vie. Mon téléphone est ma passerelle vers les livraisons, les cartes, les ordonnances, le magasin d'alimentation hebdomadaire et même ma vie sexuelle. J’en suis dépendant, même s’il me libère de la dopamine. Mes doigts ont des callosités dues à des défilements maniaques de fin de soirée sur TikTok. Je peux traiter les informations à la vitesse de la lumière sans qu’aucune empathie embêtante ne me gêne. Demandez à n’importe lequel de mes amis : je passe la majorité de ma vie face contre terre sur mon iPhone, mais puis-je répondre à un seul WhatsApp ? Pas du tout. Tu vas rester en lecture, bébé. Je suis en train d'acheter un troisième bidet portable. (Une chose réelle qui s'est produite parce que j'ai oublié où j'avais mis les deux autres… Je les ai retrouvés plus tard ; il vaut mieux ne pas demander où.)
Ne vous y trompez pas, je suis accro à Internet. J'en ai envie. Je transpire si je ne vérifie pas mon téléphone toutes les 10 secondes. Ma merveilleuse mère pourrait me dire qu'elle a gagné à la loterie, qu'elle a contracté une maladie en phase terminale et qu'elle me laisse tout en franchise d'impôt et je dirais toujours : « Désolé, j'y reviendrai dans une seconde, je viens de trouver un tutoriel de maquillage basé sur par un enfant de trois ans qui voulait servir de connasse comme une féroce Mère Teresa lors d'une course de dragsters pour Halloween.
Internet fait peur de nos jours. Le monde fait peur. Ainsi, même si j’adore mon téléphone, je r...
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