Quand j'étais plus jeune, j'avais une vision récurrente. Qu'un jour je recevrais la visite de quelqu'un ou de quelque chose du paranormal. Chaque fois que j'étais surpris en train de piquer des bonbons dans le placard du rez-de-chaussée et de les cacher derrière mon lit, maman me prévenait : « Je ne peux pas toujours voir ce que tu fais, Daisy, mais grand-mère Bertie le peut.

C'était une pensée horrible. L’idée que ma chère grand-mère décédée regardait tout ce que je faisais me faisait peur, surtout quand j’étais adolescente – tirer ma première bouffée enivrante sur un pédé dans le parc ; me faufiler par la fenêtre pour embrasser mon premier petit ami gothique. J'étais tellement inquiet que Granny Bertie me surveillait de l'autre côté que j'ai refusé de branler Mark Jones à l'arrière des auto-autos à la Cirencester Mop Fair vers 2000. Il m'a largué. Mais honnêtement, ce fut un soulagement. Aucune grand-mère n’a besoin d’en être témoin, qu’e...
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