Mon client m'a demandé de verser de la crème anglaise dans son pantalon : qu'est-ce qui pourrait mal se passer ?

Alors que le quatrième litre de crème anglaise coule sur mon visage, je commence à souffrir d'une crise existentielle. Il fait froid, il fait froid, il sent bizarrement, et j’ai soudain réalisé que je n’avais pas emporté de sèche-cheveux. Déranger.

Cela ne semble pas être le genre d’hôtel où l’on daignerait fournir un sèche-cheveux, c’est une trouvaille bon marché juste à côté de l’A1.

Ma pinte après les éclaboussures, que je me suis fidèlement promise, et mon besoin désespéré de rincer l'odeur de produits laitiers des orifices assortis, devront simplement attendre.

Mais ensuite, j’essuie un peu de crème anglaise sur mon œil gauche et je vois le petit visage étourdi de Nathan. Ce que nous faisons – ce que l’on appelle dans le monde pervers le « sploshing » – est son plus grand rêve devenu réalité, le moment sur lequel il fantasme depuis trente ans.

Je serais un sale rabat-joie de lui gâcher ça. Au lieu de cela, je rayonne et lui lève le pouce.

« Pouvez-vous vous retourner ? Je veux verser le prochain litre dans ton pantalon. S’il vous plaît !’ il supplie.

Je suis accroupi inconfortablement sur le receveur de douche dans la salle de bain spacieuse mais plutôt nue – ce n’est pas miteux, juste fade.

Je ne porte que mon pantalon. J’ai déjà vendu mon pantalon à Nathan – il est un grand fan des humbles culottes.