Au cours des semaines les plus sales et les plus sales du mois d’août à New York, je remarque un changement d’énergie. La langueur laisse place à une sorte de sociabilité fiévreuse – tout le monde veut aller à la plage, boire un verre sur un toit, avoir un rendez-vous, s'offrir un week-end. Il y a un sentiment de pénurie, de morosité à l’occasion de la rentrée scolaire.

Nous nous accrochons à l’idée de l’été qui glisse entre nos doigts parce qu’il est spécial. J'aime le plein air de la saison et être bombardé par la vie des autres alors que nous savourons tout l'espace extérieur dont nous disposons. C’est le moment de se sentir connecté aux gens, à la nature, au soleil – d’envoyer un SMS à un ami « Je suis là – rejoignez-nous ! » Nous sommes plus lâches, plus libres, plus sauvages. Caleb Azumah Nelson décrit ainsi l’éclosion d’une romance dans son roman Small Worlds : « Parce que c’est l’été et que tout est possible… » ​​L’été est porteur d’espoir. C'est amusant.

J’ai toujours eu une aversion physique pour la fin août ; sa maturité me dégoûte comme les fruits pourris qui tachent le sol. Mais lorsque j'ai déménagé aux États-Unis, rien ne m'avait préparé à la désolation de la Fête du Travail : une fin formelle de l'été avec une date méchamment début septembre, des semaines (parfois des m...
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