Nous étions assis sous un châtaignier géant au sommet d'un champ escarpé qui descendait jusqu'à la rivière Dart, tel un ruisseau de mercure serpentant vers le nord jusqu'à Totnes et au-delà jusqu'à Dartmoor, dont les torses de granit tordus ressemblent à des pouces approbateurs. Des verdiers gazouillaient et une grive musicienne parcourait son répertoire de modem commuté. Un phoque solitaire se prélassait sur la boue de l'estuaire, attendant paresseusement que la rivière à marée le récupère.
«Je viens dans la paix des êtres sauvages / qui ne mettent pas leur vie à l'épreuve avec prévoyance / de chagrin…», murmura Frank, dirigeant la promenade dans la nature de notre groupe. « … pour un temps / je me repose dans la grâce du monde et je suis libre. »
Frank a pris une longue inspiration, comme pour ingérer profondément le poème de Wendell Berry, puis nous a demandé de rappeler nos premiers souvenirs de la nature. J'ai vu mon enfant de cinq ans, en 1969, lors de son premier voyage depuis le centre-ville, sprintant sur une colline du Lake District comme un animal sorti de captivité.
Cette réflexion sur la nature et la mémoire faisait partie d'une retraite de six nuits de découverte de la faune et de méditation à Sharpham House, un mag...
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