« De quel film s'agit-il ? » le costaud critique américain demande à deux reprises, alors que les lumières de la salle du cinéma Bazin s'éteignent. La première fois, il plaisante à moitié, la deuxième fois, il plaisante sérieusement. Ses voisins immédiats ne le savent pas, ou ne veulent tout simplement pas le lui dire. Mais maintenant, le tableau commence, l'identité du festival joue et tout le monde est installé à l'exception de ce seul critique paniqué. Il se tient dans sa rangée et implore les spectateurs. Il dit : « Quelqu’un peut-il me dire dans quel film je suis ? »

Dans quel film sommes-nous ? Est-ce que cela a encore beaucoup d'importance ? Alors que le 77e Festival de Cannes entre dans sa dernière ligne droite, le programme chargé est flou et les invités s'agitent entre les projections à la recherche de ce chef-d'œuvre insaisissable du dernier soir. Dans les années d’abondance cannoises, tout le monde est comblé. Cette année, ils sont comme des survivants de l’Australie post-apocalyptique de Furiosa. Ils se battent pour l’achat, cherchant une oasis dans le désert.

Une véritable bagarre éclate presque avant la projection de Parthénope. Il s’agit d’une dispute sur les sièges (c’est presque toujours le cas) et constitue un acte d’échauffement approprié pour le showboater napolitain vulgaire et déclamatoire de Paolo Sorrentino à propos d’une fille sexy dans une ville sexy ; une image si complaisante et idiote qu’...
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