Le jour de la mort de ma mère, je me suis assis à son chevet et j'ai lu les Psaumes. La pièce était calme – le besoin de machines n’était plus nécessaire – à l’exception du son de ma voix et de la respiration difficile de ma mère. Devant sa chambre, l'hôpital vaquait à ses occupations : des plateaux-repas étaient livrés, des infirmières se concertaient, une télévision jouait trop fort dans le couloir. Là-bas, le temps passait comme d’habitude, sans particularité. Dans sa chambre, ma mère et moi avions quitté le chemin familier du temps.
Tout ce qui n'était pas essentiel a disparu dans ses dernières heures. J'ai lu les Psaumes parce qu'ils la réconfortaient. Je lui ai dit...
[Courte citation de 8% de l'article original]