C'est mon premier souvenir. Je regarde ma mère enfiler son sari dans son ancienne chambre à Southall. Nous sommes en 1969 et j’ai deux ans. C’est le début de la soirée, tout en brun foncé et en noir dans mon esprit, comme un film teinté sépia. Je me souviens du long jupon blanc, noué à la taille avec une ficelle, sa silhouette définie par une faible lumière provenant du couloir. Elle commence à envelopper son corps dans des longueurs de tissu, rentrant rapidement la première couche dans le jupon. Une partie du sari repose encore en tas sur le sol, avant qu'elle ne le transforme comme par magie avec ses mains en une tenue qui l'enveloppe entièrement.

C’est l’image primordiale que je porte avec moi – de ma mère, de son corps et de son sari, gravée à jamais dans ma conscience. Mais ma mémoire se comporte toujours de façon étrange – j’ai souvent l’impression de faire à la fois partie de la scène et d’être un étranger qui regarde à l’intérieur. Cela semble refléter mes sentiments contradictoires à l’égard du sari lui-même. Le sari est un élément essentiel de mon héritage maternel mais, parfois, je le vois avec les yeux d'une étrangère. Ma relation chargée d'émotion avec le sari est profondément symbolique de ce que je ressens pour moi-même en tant que femme bengali britannique et de ce que ce pays ressent pour nous en tant qu'immigrants indiens.

D’une certaine manière, cette simple bande de matière transporte dans mon imagin...
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