Dans l'enclos de la prison
Apathique, il regarde les palissades et les sentinelles dans l'éblouissement ; c'est stérile comme une plage de pélican — mais son monde s'arrête là.
Rien à faire; et les mains vides apportent la douleur idiote ; il essaie de penser — de se souvenir, mais le flou est sur son cerveau.
Autour de lui grouillent les fantômes plaintifs, comme ceux du rivage de Virgile. Un désert de visages ternes, et pâles, entaillés et enneigés.
Un soleil frappant. Pas de hangar, pas d'arbre; il chancelle vers son antre — une tanière que les mains malades ont creusée dans la famine earthEre gaspillée là,
Ou bien, tombant à sa place, il s'évanouit, Enfermé dans des foules qui se pressent, Jusqu'à ce que des foules le portent mort, Mort dans sa maigreur.
Le poème de cette semaine est issu d’un premier recueil inhabituel : Battle-Pièces et Aspects de la Guerre d’Herman Melville (1819-1891). Mélange de ses réponses perso...
[Courte citation de 8% de l'article original]