"Je ne suis pas aussi doué avec mes mots que toi", m'a-t-il dit, debout, penaud, sur la route qui séparait nos maisons, quatre jours après m'avoir largué et une demi-heure après que je lui ai envoyé un e-mail de blâme. moi-même pour tout. "Mais c'était… c'était… ouais", a-t-il ajouté en hochant la tête, faisant référence à ce que j'avais écrit.
"Si vous rompez avec un écrivain, attendez-vous à au moins une lettre, et s'il a de la chance, au moins un essai publié à ce sujet", ai-je écrit plus tard dans mon journal, espérant l'utiliser dans un essai ultérieur, que j'ai écrit plus tard. J'espérais qu'il serait publié plus tard, peut-être une fois que j'aurais fini de pleurer, même si je ne savais pas quand ce serait le cas.
Nous avons été voisins pendant deux ans et partenaires pendant un peu plus d'un an. Il l’a terminé le jour du Nouvel An. J'ai pleuré tous les jours jusqu'en février, incapable de m'empêcher de remarquer des choses qui allaient me déclencher : sa voiture dans l'allée, sa voiture pas dans l'allée, ses draps en jeu, lui promenant son whippet, Lola, sur la route en dessous. la fenêtre de ma chambre ou en me baissant pour ramasser ses merdes. Ces flashs de lui étaient la preuve qu'il vivait sa vie sans moi.
Nous nous sommes rencontrés pour la première fois pendant les restrictions liées au COVID-19 en Australie, où je vis. J'étais en train de cueillir de l'herbe pour les cobayes de mon fils dans l'allée en face de sa maison, et il est sorti pour se présenter. J'ai tendu ma main droite pour serrer la sienne pendant que ma gauche tenait l'herbe, puis je me suis senti idiot d'être si formel. Mais les promenades que nous avons faites peu de temps après étaient également comme ça : masquées, sans contact, avec des conversations polies comme les personnages d'un roman de Jane Austen.
Il y a une histoire ici. Celui qui implique de déménager précipitamment lorsque le père de mon fils a été emp...
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