Jackie Mason, dont la staccato, la livraison à bras et l'accent épais yiddish a gardé le style de ceinture Borscht de la comédie vivante longtemps après que les stations de Catskills avaient fermé leurs portes et dont la carrière a atteint de nouveaux sommets dans les années 1980 avec une série d'expositions d'un homme sur Broadway est décédé samedi à Manhattan. Il était 93.
La mort de M. Mason, à l'hôpital, a été confirmée par son ami de longue date, l'avocat Raoul Felder.
M. Mason considérait le monde autour de lui en tant qu'assaut sans arrêt sur le bon sens et un affront à son sens personnel de la dignité. Gesturant frénétiquement, son index se penchant l'air, il inviterait le public à partager son sentiment d'incrédulité et d'habitude, si seulement une heure, sa peau très mince.
"J'avais l'habitude d'être tellement conscient de soi", a-t-il déjà dit: "Que lorsque j'ai assisté à un match de football, chaque fois que les joueurs sont entrés dans un morceau, je pensais qu'ils parlaient de moi." Rappelant ses premières difficultés comme bande dessinée, dit-il: "Je devais vendre des meubles pour gagner sa vie - la mienne."
L'idée de musique dans les ascenseurs l'a envoyé dans une tirade: «Je vis au premier étage; Combien de musique puis-je entendre au moment où je vais y arriver? Le gars au 28ème étage, laissez-le payer pour cela. "
L'humour était perforée, terre-à-terre et emphatiquement juive: son dernier spectacle d'un homme à New York, en 2008, s'appelait "le juif ultime". Un ancien rabbin d'une longue ligne de rabbins, M. Mason a fait de la capitale comique en tant que Juif sentant son chemin - parfois nerveusement, parfois pungnia...
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