La marche doit être l’une des choses les plus banales qu’un être humain puisse faire. Pourtant, environ la moitié de notre population, les femmes et autres groupes marginalisés, doivent y réfléchir à deux fois avant de s'engager dans cet acte apparemment simple.
Étant née et élevée à Karachi, j'ai toujours associé les espaces publics à divers groupes de personnes, à des interactions significatives et, bien sûr, à la peur constante que les choses tournent mal.
En grandissant, on m'a appris à être vigilant lorsque je marchais dans la rue, à cacher tout objet de valeur, à marcher avec confiance sans donner à des étrangers une raison de m'approcher et, au cas où quelqu'un s'approcherait, à espérer qu'il ne me ferait pas de mal physiquement. .
J'ai maintenant appris à ignorer les regards et les sifflets occasionnels et je me considère chanceux si je rentre chez moi avec tous mes biens intacts. Si vous êtes une femme, vous avez encore plus de chance si vous rentrez chez vous sans que personne ne vous harcèle sur votre chemin.
Pour la plupart d’entre nous, cela résume à quoi ressemble la vie à Karachi.
Cela explique peut-être pourquoi, lorsque j'ai mis les pieds à Katmandou, l'une des plus anciennes villes du monde, j'ai ressenti une vague d'hésitation inhérente en marchant pour la première fois dans les rues. Mon cerveau conditionné était en « mode alerte » alors que je serrais fermement mon téléphone et cherchais des directions sur Google Maps. La peur d’être agressé – une chose avec laquelle les natifs de Karachi ont appris à vivre – je me méfiais de toute forme de harcèlement public auquel je pourrais potentiellement être confronté.
Pourtant, alors que je marchais au cours de ma visite d'une semaine au Népal, j'ai ressenti une joie indescriptible : le plaisir de simplement marcher et de revendiquer un espace public. J’avais l’impression de comprendre enfin ce que Lefebvre et d’autres urbanistes entendaient par « droit à la ville ».
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