Vers la moitié du dernier recueil de Lydia Davis – c’est-à-dire dans le 74e des 144 histoires réparties en seulement 368 pages – une femme montre à son mari l’histoire sur laquelle elle travaille. Il n’aime pas ça, lui disant « qu’il n’y avait ni début, ni fin, ni intrigue ». Espérons qu’il ne lise pas les 143 autres.
C’est bien sûr si la femme qui écrit l’histoire dans l’histoire, et pas seulement celle qui écrit l’histoire à son sujet, est Lydia Davis. Son don pour la voix est tel, et une grande partie de ses écrits sont si intimes, que la tentation est de considérer son travail comme un mémoire à peine vêtu. Seuls des détails occasionnels, comme le roman de Michael Crichton qu'un narrateur s'endort en train de lire dans un avion, ressortent presque certainement comme fictifs (alors que le passager du train lisant le miniaturiste suisse Peter Bichsel, que Davis a traduit, est beaucoup p...
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