Dans une galerie d’un blanc éclatant sur Great Jones Street, dans l’East Village de Manhattan, une grande boîte en bois contient une mise en scène méticuleuse : une chambre de motel du milieu du siècle en bordure de route construite à l’échelle d’une marionnette, ce qui signifie qu’elle est à moitié à échelle humaine. Debout sur une marche construite à l’extérieur de la boîte, les spectateurs peuvent contempler l’installation, un environnement de capsule temporelle appelé « Motel », du maître marionnettiste Dan Hurlin.
Il ne contient qu'une seule marionnette : une femme immobile dans un fauteuil dans un coin, habillée avec une modestie presque ostentatoire, une mèche de cheveux sombres détachée de sa queue de cheval, un crucifix suspendu à la chaîne autour de son cou. Sur la table à côté d'elle, la clé de la chambre 15 se trouve à côté d'une enveloppe contenant des billets de 20 dollars. Sur l'un des lits doubles, la tartinade rouille-orange est froissée ; devant la porte de la salle de bain, il y a de l'eau dans le lavabo. Et sur le bureau, près du téléphone de la chambre et d'une enveloppe timbrée, une lettre est en boule.
D’ordinaire, rien ne semble plus sans vie qu’une marionnette sans marionnettiste. Mais en figeant un moment américain anonyme d’u...
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