Quand mes enfants étaient très jeunes, des amis au bord de la parentalité me demandaient de révéler à quoi cela ressemblait, ce que je pouvais rapporter d'un pays qui leur était encore exotique. Je regardais à travers des yeux rouges à cause du manque de sommeil et je prononçais un cliché bien éculé. La corvée de tout cela était assez facile à expliquer, je dirais même compréhensible même à quelqu'un qui n'avait pas d'enfants : vous répétez un million de petites tâches au service d'un être humain minuscule et ingrat, et puis le lendemain vous avez pour tout recommencer. Vous vous sentez légèrement effacé par cela. Mais – et ici mes yeux s’écarquilleraient autant qu’ils le pourraient – il est plus difficile de transmettre la joie. Les romans sur la parentalité semblent être d'accord ; livre après livre, élever des enfants semble s'apparenter à vivre dans une « colonie pénitentiaire où l'on redresse les jouets et cuit les carottes à la vapeur », écrit Hillary Kelly dans un essai cette semaine. Quel soulagement donc – une joie même – de découvrir un r...
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