Il y a quelques années, alors que je terminais ma résidence en pédiatrie, j'ai passé un mois à travailler à la crèche des nouveau-nés. Chaque jour, notre équipe se rassemblait dans un couloir étroit au quatrième étage de l'hôpital du comté et regardait à travers une grande vitre une pièce remplie de bébés. Les infirmières les nettoyaient et les changeaient, puis nous faisions nos examens et rédigions nos notes.
Quand les bébés pleuraient, nous les tenions dans nos bras jusqu'à ce qu'ils se taisent. La pièce se remplissait et se vidait, les bébés entraient et sortaient toute la journée, leurs berceaux à roulettes disposés en rangées au hasard comme des caddies abandonnés dans un parking vide.
Un jour, par une matinée tranquille, avec une seule mère en travail au tableau, nous avons fait notre tournée avec le pédiatre traitant, décidé qui ferait les circoncisions, qui avait trop de jaunisse et devait commencer une photothérapie. Une infirmière m'a donné un bébé à tenir et je l'ai tenu en équilibre dans une main tout en vérifiant les signes vitaux de l'autre.
Il y avait quelques examens du nouveau-né à faire, des notes à rédiger. J'ai déjeuné à la cafétéria, puis j'ai fait quelques décharges, regardant les jeunes parents rayonnants (mais terrifiés) devant le petit paquet dans leurs bras alors qu'ils disparaissaient dans le couloir et à travers les portes de l'ascenseur. Mon titulaire m'a permis de rentrer plus tôt chez moi, alors je suis parti.
J'ai traversé le trafic du début d'après-midi. À la maison, j'ai mangé une collation et regardé Netflix sur mon ordinateur jusqu'à l'arrivée de mon mari. Il m'a demandé comment s'était passée ma journée et j'ai répondu que tout allait bien...
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