En tant que voyageur assez aguerri, j’ai toujours pensé que j’étais au-dessus du décalage horaire. Tant que je ne vérifiais pas continuellement l'heure locale de mon emplacement précédent ou que je ne me plaignais pas de l'heure de la nuit à laquelle mon horloge biologique était allumée, tout allait bien. J'étais flexible. Je pourrais voyager dans le temps comme un patron absolu.
Ensuite, je suis parti en Europe avec tous les autres Australiens à la recherche d'un peu de soleil et d'un Aperol Spritz. Comme tout autre voyage, tout s’est déroulé sans problème. Je me suis glissé dans mon nouveau fuseau horaire avec la facilité d'un Swiftie entrant dans la fête pendant une chanson de Tay Tay.
Autrement dit, jusqu'à ce que mon portefeuille soit aussi vide que mon verre à cocktail et que je me dirigeais péniblement vers ma porte d'embarquement pour le vol de retour vers la vraie vie.
Dans une dernière tentative de savourer mes précieux congés annuels, j'ai laissé tomber toute prudence et j'ai passé mes deux longs vols à regarder des films, à boire du vin blanc et à dormir quand j'en avais envie.
Pas une seule fois je n’ai vérifié l’heure locale australienne pour préajuster mon corps ou calculer quand je devrais dormir pour mon arrivée à 6 heures du matin à Sydne...
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