Un Edvard Munch plus ensoleillé

Edvard Munch, 1863-1944, était un chef d'orchestre de l'air du temps. Comme Dostoïevski avant lui, comme Kafka après lui, il était l'un de ces humains un peu hâtivement assemblés - les plaques crâniennes non agrafées, les terminaisons nerveuses pendantes - qui sont choisis par le démon de l'histoire pour porter son message dans le monde.

Pauvre bâtard. « Tu peins comme un cochon, Edvard ! a crié un jeune réaliste nommé Gustav Wentzel, entrant dans le visage de Munch lors d'une exposition de 1886 à Kristiania (aujourd'hui Oslo) qui présentait sa peinture L'enfant malade. "Honte à toi." Munch, à l'époque, était sans le sou. Ses meilleurs amis étaient des nihilistes. Aussi des alchimistes, des sadiques, des diabolistes, des mordus d'absinthe et parfois des dramaturges hantés. Ibsen est venu à son exposition de 1895, celle qui a déclenché un débat public sur la santé mentale de Munch, et lui a conseillé en grognant : « Ce sera avec toi comme ce fut avec moi. Plus vous avez d'ennemis, plus vous aurez d'amis. Strindberg, très fou, était un compagnon paranoïaque : « En ce qui concerne Munch, qui est maintenant mon ennemi, écrit-il à son éditeur, je suis certain qu'il ne manquera pas l'occasion de me poignarder avec un couteau empoisonné. Des années plus tard, alors que Munch peignait sur la plage et qu'une rafale de vent a renvers...
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