Je suis en train de harceler Bushwick, Brooklyn, à l'arrière d'un taxi, en écoutant "Piece of Me" de Lady Wray pour la 12e fois de suite, et je pleure - très, très fort - et non, ce n'est pas moche pleurs. En fait, je suis à peu près sûr que je suis magnifique en ce moment.
Il n'y a pas de plus grand baume dans l'univers qu'une femme noire qui chante (j'ai dit ce que j'ai dit). Je me souviens d'avoir été un jeune garçon gay à San Francisco, traînant au bar Eagle à SoMa, lorsqu'un gay blanc plus âgé m'a expliqué qu'il ne parlait qu'à des thérapeutes noires. Il a poursuivi: "J'aime mes soins de santé comme j'aime ma musique house – je veux une belle femme noire me disant que tout ira bien." J'avais 23 ans et j'ai littéralement hésité devant le culot de cet homme. Je déteste l'admettre, mais maintenant que j'ai 41 ans et que je comprends enfin - peut-être - ce qu'est un chagrin d'amour, je suis complètement d'ac...
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