Quand j'avais 13 ans, ma mère a appris qu'elle avait une sclérose en plaques. À ce moment-là, elle ne pouvait pas conduire, s’habiller ou marcher seule. Mon père est devenu son seul gardien, et elle était moins que reconnaissante.
Quand elle a sonné, il n'est jamais arrivé assez vite. Quand il lui a apporté un verre d'eau, il n'y avait jamais la bonne quantité de glace. Il portait des manches longues même en été parce qu'elle a gratté ses bras en colère quand il l'aidait à la salle de bain.
Ils ont finalement déménagé de Long Island à Fort Myers, Fla., afin qu'elle puisse avoir une maison sans escalier et une allée sans neige. Mais en Floride, mon père n'avait pas d'amis, alors je me suis inquiétée de savoir comment il ferait face au manque de but personnel une fois qu'elle était partie.
Une chose m'a fait m'inquiéter moins. En tant qu'adolescent, mon père avait été déclaré prodige par son professeur d'art. Il avait fait un trajet d'une heure plus de Brooklyn pour aller à la High School of Industrial Art à Manhattan puis à l'Institut Pratt.
Il continua à devenir professeur d'art et avait quelques expositions de ses peintures à l'huile dans les bibliothèques et les galeries de Queens et Long Island. Mais quand ma mère est tombée malade, sa vie créatrice s'est arrêtée.
Comme la condition de ma mère s’aggrave, elle a été admise dans un établissement de vie assisté, où mon père était son compagnon de chevet constant. Une fois que j'ai volé à Los Angeles, où j'ai travaillé co...
[Courte citation de 8% de l'article original]