Les mauvais choix

Il y a toujours quelque chose là-dedans qui m’attire. Un petit côté surprenant, un peu chic à sa manière. Je veux dire, tu as besoin de ce truc qui cloche, de ce détail qui dérange et qui rend l’autre spécial. Ça peut être un morceau de linge — une chemise trop serrée, un peu rêche, trouvée dans une friperie où rien dépasse cinq piasses — ou bien des idées. Spontanées ou conservatrices. Je rêve souvent de Donald Trump. Il est là, sur un terrain de golf flou, orange comme un fruit pas mûr, avec un sourire qui flotte à côté de sa face. Je me dis que ça doit arriver à d’autres. Même ceux qui le détestent...
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